Что-то пробило меня писать в дневник. Сначала даже хотела ссылку из контакта на него написать. Но так намного удобнее: меня никто не знает. А кто считает, что знает... Вы уверенны в этом? Во всех смыслах...
Как бы мне не хотелось верить в свою исключительность - я прихожу к выводу, что все как раз наоборот, и во мне нет ничего особенного. Надеюсь, что пока просто не пришло мое время. И я еще найду то, в чем смогу реализовывать себя.
Можно делать что-то, что особо тебя не увлекает, зато приносит желаемые результаты, какими бы они не были (деньги, слава и т.п.). Но это не будет приносить морального удовлетворения. Тем более все это бренно. *пафосно*
Много вещей тянут меня назад, связывают воспоминаниями, ложатся на плечи грузом незаконченных дел. За некоторые была отдана слишком высокая цена, чтобы просто взять и выбросить. Но а вдруг завтра пожар? И все сгорит. И не останется ничего, за что ты так яростно держался. В материальном плане все просто - существует такое понятие, как страховка. Но еще нет такой организации, которая взялась бы страховать на случай разбитого сердца, втоптанных в грязь чувств или разрушенных надежд.
Тогда в чем проблема? Это и так может закончится в любую минуту. Почему же я сижу и медлю? Почему так отчаянно хватаюсь за ту малость, что имею, не осмеливаясь взять больше? Я боюсь, что мне не разрешат этого сделать. Я не люблю лесть и хитрость, я достаточно прямолинейна. Но порой люди руководятся принципом: "Хочешь жить - умей вертеться". Так это не про меня. Поэтому меня так легко ранить. И мой характер - это шрамы, оставленные жизнью.
Мне не на что жаловаться - я сама сделала свою жизнь такой. И вообще самоанализ - удел людей, удовлетворивших свои базовые потребности. А у некоторых и этого нет. Так что, повторюсь, мне жаловаться не на что.